Строчкой про лес, уподобленный сказочному терему, начинается «Листопад» – одно из удивительных чудес русской лирики. И.А. Бунин написал его летом 1900 года (ему было 30 лет) . Гостил он в ту пору в доме брата – в деревне Огнёвка Тульской губернии; работал у окна за маленьким столом из некрашеных теснин. В августе «Листопад» был завершен, а в октябре напечатан в петербургском журнале «Жизнь» – с подзаголовком «Осенняя поэма» и посвящением М. Горькому. «У Вас я ещё не знаю ни одного стихотворения, равного этому по обилию образов и красоте их», – писал Горький Бунину.

Свою книгу 1901 года Иван Алексеевич открыл этим стихотворением и назвал «Листопад». «Хорошо! Какое-то матовое серебро, мягкое и теплое, льётся в грудь со страниц этой простой, изящной книги», – восхищался Горький. Вместе с переводом «Песни о Гайавате» сборник «Листопад» был удостоен Пушкинской премии 1903 года.

Хотя в последующие десятилетия Бунин написал немало прекрасных стихов, он до конца жизни дорожил этой поэмой. «Поэзия живет долго, – говорил Иван Алексеевич, – и чем дальше, тем сильнее». Это и про «Листопад», гимн русской осени…

Предлагаем отрывок из поэмы «Листопад».

Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Весёлой, пёстрою стеной
Стоит над светлою поляной.

Березы жёлтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, ёлочки темнеют,
А между клёнами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пёстрый терем свой.

Сегодня на пустой поляне,
Среди широкого двора,
Воздушной паутины ткани
Блестят, как сеть из серебра.
Сегодня целый день играет
В дворе последний мотылёк
И, точно белый лепесток,
На паутине замирает,
Пригретый солнечным теплом;
Сегодня так светло кругом,
Такое мёртвое молчанье
В лесу и в синей вышине,
Что можно в этой тишине
Расслышать листика шуршанье.
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Стоит над солнечной поляной,
Заворожённый тишиной;
Заквохчет дрозд, перелетая
Среди подседа, где густая
Листва янтарный отблеск льёт;
Играя, в небе промелькнёт
Скворцов рассыпанная стая —
И снова все кругом замрёт.

Последние мгновенья счастья!
Уж знает Осень, что такой
Глубокий и немой покой –
Предвестник долгого ненастья.
Глубоко, странно лес молчал
И на заре, когда с заката
Пурпурный блеск огня и злата
Пожаром терем освещал.
Потом угрюмо в нём стемнело.
Луна восходит, а в лесу
Ложатся тени на росу…
Вот стало холодно и бело
Среди полян, среди сквозной
Осенней чащи помертвелой,
И жутко Осени одной
В пустынной тишине ночной.