Прости меня, отец, что за семь лет Я в первый к тебе явился в гости. Ковром сухой травы твой холм одет — Заботливая осень на погосте. А где твой крест? Какая-то вдова Зимой, в метель (мне скажут: это слишком, Но так и есть) срубила на дрова, Чтобы сварить похлёбку ребятишкам. Торчит один пенёк.…
